Неизвестно почему, но Вселенная это делает – нет-нет и посылает цивилизации волну высочайших переживаний. Та волна не вызывает ни моров, ни гладов, ни войн - она более могущественна, чем эти явления. Она ищет и находит сердце гения и спорит с ним. Действительно, есть на земле такие уровни драматизма, которые не под силу осознать большинству людей. Они редки, но они есть. И тогда на передний план выступают поэты, музыканты и художники. Они впитывают эту волну, усмиряют её в своем сердце и выдают такое в своих произведениях, от чего у простого человека стынет кровь в жилах. Остается только догадываться о том, что пережили они сами. Есть в этих запредельных личностях нечто такое, о чем знает космос, иначе бы он не предлагал им эти, подчас неподъемные для разума, беседы. Основная же масса не верит тому, что приходит из космоса, и теряется, и просит развенчать этого полоумного, толпой скандируя очередному прокуратору извечное: "Распни его, распни! " И это происходит: вздымаются кресты, пылает очередной костер, дышат холодом остроги, шьются новые смирительные рубахи для психушки и вязко елозит поршень шприца, готовясь вбросить в вену очередную дозу "транс"вилизаторов… И все это только потому, что социум не выносит боли - боли духовного роста. И вот когда заклание случается, то Бог, принимая жертву, распечатывает конверт души многих, и они прозревают. А от чудаков остается либо трава на их могилах, либо листья на траве, либо снег на листьях. Так мы и живем…
Терентiй Травнiкъ. Из книги "Нomopolysemos"
Терентiй Травнiкъ. Из книги "Нomopolysemos"