Если вам доводилось складывать слова в строки и, склеивая их рифмой, доводить до строф – это очень даже неплохо, а если из строф получалось высекать стихи, значит, ангелы вас допустили к поэзии. Вот с этого и начинается самое сложное. Допуск к экзаменам вовсе не означает, что они будут сданы, но пробовать все-таки стоит. Для начала надо знать, что если у вас получится написать что-либо в рифму и в размер да еще и подчинить все это ритмическое совершенство броской идее, это совершенно не означает, что созданное вами и есть стихотворение или станет таковым. Увы, но это может оказаться простым текстом, мастерски вмонтированным в удачную форму: что-то вроде качественной отливки с почти идеальной заготовки. И так случается нередко. Поэт-формовщик - это, конечно, не графоман, но все-таки еще и не поэт. Как говорил маленький паж доброй феи: ""Он не волшебник, он только учится". Можно предположить: осталось зачистить заусенцы - и вроде бы всё. А вот и нет! Оказывается, огранка алмаза в данном случае далеко не всегда приводит к появлению бриллианта. Здесь все не так - уж больно тонка субстанция, с которой имеет дело потенциальный поэт.
И всё-таки, что такое стихи и как они выглядят, точнее, слышатся? Знать это - вполне возможно, а вот писать их на основе полученного знания - почти невозможно. Все равно пишешь так, как умеешь. И в общем - это хорошо, поскольку подводить всё под общий знаменатель золотого сечения логоса - дело почти что преступное. Клонирование шедевров – в высшей степени варварство. Тем не менее наберусь-ка смелости и постараюсь поделиться со своим читателем собственным пониманием не анатомии, а скорее физиологии стиха. Да простит меня всякий прочитавший это и не сочтет написанное за разного рода навязывания самонадеянного выскочки. Итак…
Стихи должны быть… простыми: такими, чтобы всякий ум заскучал при их чтении, а сердце бы возрадовалось. Только не подумайте, что это легко. Для начала попробуйте представить себе самого себя освобожденным от разного рода ошибок. Это ведь непросто, да?
Так и со стихами…. Простые стихи – они естественные, а не такие, что в два притопа, три прихлопа. А естественно лишь то, что написано не просто с любовью и не о любви, а создано самой любовью... Это тогда, когда огонёк эго, если не погашен окончательно, то едва заметно тлеет, а свойственная лирикам демонстративность отправлена пусть во временный, но длительный отпуск. Понять это не просто, но постараться придется, ибо без этого - никак.
И все-таки вопрос остается: каким может быть поэт, пишущий так, словно его пером водила не рука, а сама любовь? Бесхитростным? – возможно. Бескорыстным? – пожалуй. Беззлобным? – вполне... Ответственным? - без всякого сомнения. И все-таки всего этого мало, ибо речь идет о простоте. Вот мы и нащупали главное: ключ от дверей в мир благодатного слова - простоту. Так на что же «клюет», простите за фамильярность, эта самая простота? Карась, к примеру, клюет на хлеб, бычок - на червя, а простота? Оказывается, она предпочитает нашу совесть и, самое главное, – стыд, иногда - скромность. Именно на них она и вызревает, и вырастает. А ведь действительно - так оно и есть,. И чем сонливее совесть и ленивее стыд, тем меньше в нас просто простоты, меньше гениальной естественности, а больше умничанья, самолюбования и наглости, а таковые с поэзией ну никак не совместимы: как говорится - всё просто!
Терентiй Травнiкъ. Из книги "Блокнот для записи".
И всё-таки, что такое стихи и как они выглядят, точнее, слышатся? Знать это - вполне возможно, а вот писать их на основе полученного знания - почти невозможно. Все равно пишешь так, как умеешь. И в общем - это хорошо, поскольку подводить всё под общий знаменатель золотого сечения логоса - дело почти что преступное. Клонирование шедевров – в высшей степени варварство. Тем не менее наберусь-ка смелости и постараюсь поделиться со своим читателем собственным пониманием не анатомии, а скорее физиологии стиха. Да простит меня всякий прочитавший это и не сочтет написанное за разного рода навязывания самонадеянного выскочки. Итак…
Стихи должны быть… простыми: такими, чтобы всякий ум заскучал при их чтении, а сердце бы возрадовалось. Только не подумайте, что это легко. Для начала попробуйте представить себе самого себя освобожденным от разного рода ошибок. Это ведь непросто, да?
Так и со стихами…. Простые стихи – они естественные, а не такие, что в два притопа, три прихлопа. А естественно лишь то, что написано не просто с любовью и не о любви, а создано самой любовью... Это тогда, когда огонёк эго, если не погашен окончательно, то едва заметно тлеет, а свойственная лирикам демонстративность отправлена пусть во временный, но длительный отпуск. Понять это не просто, но постараться придется, ибо без этого - никак.
И все-таки вопрос остается: каким может быть поэт, пишущий так, словно его пером водила не рука, а сама любовь? Бесхитростным? – возможно. Бескорыстным? – пожалуй. Беззлобным? – вполне... Ответственным? - без всякого сомнения. И все-таки всего этого мало, ибо речь идет о простоте. Вот мы и нащупали главное: ключ от дверей в мир благодатного слова - простоту. Так на что же «клюет», простите за фамильярность, эта самая простота? Карась, к примеру, клюет на хлеб, бычок - на червя, а простота? Оказывается, она предпочитает нашу совесть и, самое главное, – стыд, иногда - скромность. Именно на них она и вызревает, и вырастает. А ведь действительно - так оно и есть,. И чем сонливее совесть и ленивее стыд, тем меньше в нас просто простоты, меньше гениальной естественности, а больше умничанья, самолюбования и наглости, а таковые с поэзией ну никак не совместимы: как говорится - всё просто!
Терентiй Травнiкъ. Из книги "Блокнот для записи".