Вообще-то любить – больно, и это потому, что душа бывает настолько напряжена от переживаний, будь то радость или печаль, что действительно ей, а значит, и тебе становится больно. Это — нечто, подобное слезам от счастья.
Нам всем не хватает любви. Без неё — как без воды и без воздуха. Любовь питает и насыщает нашу душу. Когда душа неокрепшая, то любовь ассоциируется с физическими ласками и такой-же близостью. Даже выражение есть: заниматься любовью. И оно означает совершенно «конкретные» дела. Но любовь всё стерпит, даже занятие ею.
Недавно подумал: а вот когда я пишу стихи, то, может быть, я тоже занимаюсь любовью? А почему бы и нет? Вот только мысль эта неправильная и как-то не так сейчас выражена. Было бы вернее сказать, что писать стихи – это заниматься с любовью… своим любимым делом, своим призванием. Удивительно! Всего одна буковка между словами — буква «с», и всё становится совсем по-другому: уходят страстность, суетность, пропадает биологизм и ещё что-то молодое, но не привлекательное. Остаётся тишина и тихая мелодия твоего сердца. И вот тогда душа выбирается из-под одеяла, садится на край кровати и смотрит на тебя тем взглядом, который ты запоминаешь, потому что именно так смотрит любовь. Как-то раз, когда у меня это впервые произошло, ко мне в комнату вошёл папа. Неожиданно он остановился, замер и внимательно на меня посмотрел. Не говоря ни слова, он подошёл ко мне, обнял, постучал по плечу, шепнул что-то своё и вышел. Вечером, за ужином, мама вдруг у меня спросила:
— Что же такое ты сказал отцу? Он сегодня целый день такой милый со мною и заботливый?
В тот момент я не понял, что она имеет в виду, и только к ночи, укладываясь спать, вдруг вспомнил этот случай и отцовское похлопывание по плечу. Вспомнил, что писал в это время рассказ, и писал не один, а с любовью — и всё встало на свои места.
Терентий Травник. Из книги "Записки обыкновенного человека".
Книга вторая.
Нам всем не хватает любви. Без неё — как без воды и без воздуха. Любовь питает и насыщает нашу душу. Когда душа неокрепшая, то любовь ассоциируется с физическими ласками и такой-же близостью. Даже выражение есть: заниматься любовью. И оно означает совершенно «конкретные» дела. Но любовь всё стерпит, даже занятие ею.
Недавно подумал: а вот когда я пишу стихи, то, может быть, я тоже занимаюсь любовью? А почему бы и нет? Вот только мысль эта неправильная и как-то не так сейчас выражена. Было бы вернее сказать, что писать стихи – это заниматься с любовью… своим любимым делом, своим призванием. Удивительно! Всего одна буковка между словами — буква «с», и всё становится совсем по-другому: уходят страстность, суетность, пропадает биологизм и ещё что-то молодое, но не привлекательное. Остаётся тишина и тихая мелодия твоего сердца. И вот тогда душа выбирается из-под одеяла, садится на край кровати и смотрит на тебя тем взглядом, который ты запоминаешь, потому что именно так смотрит любовь. Как-то раз, когда у меня это впервые произошло, ко мне в комнату вошёл папа. Неожиданно он остановился, замер и внимательно на меня посмотрел. Не говоря ни слова, он подошёл ко мне, обнял, постучал по плечу, шепнул что-то своё и вышел. Вечером, за ужином, мама вдруг у меня спросила:
— Что же такое ты сказал отцу? Он сегодня целый день такой милый со мною и заботливый?
В тот момент я не понял, что она имеет в виду, и только к ночи, укладываясь спать, вдруг вспомнил этот случай и отцовское похлопывание по плечу. Вспомнил, что писал в это время рассказ, и писал не один, а с любовью — и всё встало на свои места.
Терентий Травник. Из книги "Записки обыкновенного человека".
Книга вторая.