Не чувствуешь себя мужчиной,
А лишь известным… бобылём.
Так хочется побыть любимым,
Но кто поэта подберёт?
Он, как красивое изделье,
Отправлен под стекло в музей.
Ну что ж, поэт, пока ты в теле,
Ты так и будешь здесь ничей.
Средь повседневности и буден
Ты только книга для людей.
Не жди – не будет приголубий,
Твои страдания – нужней!
2011
Терентiй Травнiк