Часы идут, отстукивают мерность...

Часы идут, отстукивают мерность,
Как будто скульптор с мрамора куска
Зубилом отделяет формы тленность,
Стремясь дойти до сути естества.
 
И с каждым тёсом времени о время,
С беспечным тиканьем
                               пружинных воротил,
Я чувствую, как исчезает бремя
Всего того, что нажил, накопил.
 
На «тике» иль на «таке» жизнь
                                                    прервется,
А может, в промежутке, где в пути
Покорный маятник
                            беззвучьем отзовется,  –
Поняв, – принять… И в узкие пройти.
 
А дальше – Пасха красно-золотая
И встреча с вечностью,
                                      откинувшей засов.
Быть может, там мелькнет да и растает
Последним звоном бой земных часов.
 
И пока старая скрипучая  пружина
От молоточков будет охать и дрожать,
Я пробегусь поземкой тополиной
По тем местам, где выпало начать…
 
2009
 
Терентiй Травнiкъ
(0 пользователям это нравится)