Часы идут, отстукивают мерность,
Как будто скульптор с мрамора куска
Зубилом отделяет формы тленность,
Стремясь дойти до сути естества.
И с каждым тёсом времени о время,
С беспечным тиканьем
пружинных воротил,
Я чувствую, как исчезает бремя
Всего того, что нажил, накопил.
На «тике» иль на «таке» жизнь
прервется,
А может, в промежутке, где в пути
Покорный маятник
беззвучьем отзовется, –
Поняв, – принять… И в узкие пройти.
А дальше – Пасха красно-золотая
И встреча с вечностью,
откинувшей засов.
Быть может, там мелькнет да и растает
Последним звоном бой земных часов.
И пока старая скрипучая пружина
От молоточков будет охать и дрожать,
Я пробегусь поземкой тополиной
По тем местам, где выпало начать…
2009
Терентiй Травнiкъ