Через открытое окно
На стол, затем в тетрадь поэта
Текло осеннее вино
С упрямым послевкусьем лета.
Холодный тембр сентября
И терпкость августовских зорей…
Тех, что рубинами горят
Над переутомленным полем –
Строфе давали вкус и цвет.
Но не сыскать в палитре цвета
Художнику, но лишь поэт
Способен – то дано поэту –
Словами выразить его
Оттенки, выписать молчаньем,
Заставить всё из ничего
Явиться в полноте звучанья!
Испей же ты, его вина,
Испей, не бойся обмануться
В том, что способно времена
На миг заставить оглянуться.
6 сентября 2014
Терентiй Травнiкъ