Есть стихи не для книжных
шикарных квартир,
Не для залов журнальных,
газетных оваций,
А для ящиков старых столов,
где весь мир,
Уточню – теснотой
полисточной измялся.
Весь твой мир старосветский
стихов и стишат,
В трёхэтажном столе
коммунального быта,
Проживает в заметках и черновиках,
Каждый день, начиная
кряхтеньем и скрипом.
То шлифую строфу, то тешу, то граню,
Между явью и сном жизнь её истончаю,
Из неписанных шахт,
я буквально тащу,
Сколы букв на поверхность листа, обжигаясь.
Уходя в стихотворный
бессменный забой,
Шаг за шагом в течение года,
На столе, на листе,
расставаясь с рудой,
Намывается
мною
порода.
2009
Терентiй Травнiкъ