Когда стихи спускаются на землю,
То всё становится немного, но не так:
Не так на мягком кресле кошка дремлет,
Не так поблёскивает на багете лак.
Не так герань душна, и у фиалок
Совсем не те листочки и цветы,
Не столь столетника костлявого вид жалок,
И хвостики не те у запятых.
Всё необычно, но обыкновенно,
Как в старом патефоне голоса,
Как милая заколка в волосах,
Пришедшая твоим пучкам на смену.
Всё перевязано невидимой строкой,
Всё вписано в сюжет, как на картинах:
И эти шторы, что из габардина,
И не идущие для них ни шик, ни крой.
Куда ни глянь, повсюду поэтично,
Изысканно, как трости рукоять,
Как в царских службах у дверей наличник,
Как институток тайная тетрадь.
Всё тронуто невидимою темой:
Вязание твоё, чехол для спиц,
В фисташковый окрашенные стены
И с ленточкой закладка для страниц
Привычных книг Рембо и Поль Верлена,
И этот персик с блюдечком под ним,
И жгучих вечеров вишнёвый дым -
Почти что кровь, текущая по венам.
Всё подчиняется стихам и тишине:
Рояль и пальцы на слоновой кости,
И не пришедшие по приглашенью гости,
И отпечаток губ твоих в вине,
И то, как воск свечной горенью внемлет,
Как позолоту впитывает злак…
Когда стихи спускаются на землю,
То всё немного, но, поверь, не так…
Терентiй Травнiкъ
14 октября 2017 г.