И вновь берусь я за стихи –
За памятник с отбитым носом,
За недописанность строки,
За вскользь накиданный набросок,
За намурлыканную тему,
За недострой, за недосып,
За внеурочную замену,
За то, чем, кажется что сыт.
И вновь, и вновь я возвращаюсь
К палитре белого листа.
Грешу строкой, и ей же – каюсь.
Как балерина у станка –
Бумага в пачке, той нет дела
До излинованных причуд
Поэта, что остервенело
Вгрызается в мартышкин труд
Непроизвольных повторений
Невыразимых нот души.
Да будь хоть дважды в этом гений
Тебе придётся заложить,
Собрать и отнести в ломбард
Тире, кавычки, даже точку.
И пробираться в никуда,
Без компаса и в одиночку.
Старатель злата языка,
Удачных строчек намыватель…
Он – ждёт, он верен – твой читатель,
Он дан поэту на века.
А ты пиши, пиши, слогатель
Ищи свою строку в мирах.
И, Тот, кто нынче – наблюдатель,
За все старания – воздаст.
2009
Терентiй Травнiкъ