Из летописи

Ещё не осень, а остатки лета
Который день кругом распродают,
А, коль берут, в нагрузку отдают
С имперским Августом истёртые монеты.

Ещё не осень, а пишу с дождём,
Косыми запятыми мерю строки,
Не получается вписать мне лето в сроки
Ни тушью, ни графитом, ни углем,

Ни росплеском густого фиолета
Небрежно опрокинутых чернил.
Не вписывается большое лето,
Не селится оно среди могил

Осенних, отмирающих пейзажей,
Гнилой листвы и гаснущих костров,
Средь труб, перекопчённых жирной сажей,
И забулдыжных нищенских ветров.

Нет места лету в топях непогодных.
Не вызревает в сырости оно -
Июля-виноградаря вино,
Лишь перебродит в уксус непригодный.

Нет места лету в золоте шальном
Менялы сентября, в его наветах,
Ни в небе нет, излишне голубом,
Ни в кобальте ночном нет места лету.

Душа моя, неужто и в тебе
Гонимому не сыщут закоулка?
Неужто поступь сотен капель гулких
Достанется ему, а знать и мне.

Шаги дождя, и выдохи ветров,
И дрожь листвы, приговорённой к смерти,
В замызганном распутицей конверте
Вручают Августу - хранителю даров.

Вял разорённых чаш святой уют,
И горек ладан чахлых сухоцветов.
Ещё не осень, но остатки лета
Который день нещадно раздают.
Ещё не осень, но останки лета
Не стаи - толпища крылатые клюют…

Терентiй Травнiкъ
31 августа 2017
(0 пользователям это нравится)