Швыряла осень листья целый день.
Была не в духе рыжая подруга.
Всё было ни во что, всё было в лень,
Всё было в бег – в бег осени по кругу.
Всё было в непутёвый разговор,
Всё было в недосдачу, недовстречу,
Всё было явно в явный перебор:
И утро это, день, и даже вечер.
Швырялись листья осенью в меня,
В мои стихи, в мои переживанья,
В мои к стихам пришитые названья -
Всё, что ни делалось, оказывалось зря.
Зря был вчерашний разговор с тобою,
Зря был сегодняшний твой утренний звонок,
Зря были мы, оно того не стоит,
Чтобы включить нас в заданный урок.
А осень листьями продрогшими сучила
Передо мной, чего-то говоря.
Я отказался, но она всучила
Мне пару строк для блажи октября.
Я не хотел, но осень упросила
С неё – такой! – писать стихом портрет,
Такой, что предала, что изменила,
Такой, что с гулькин нос её совет.
Я не искал, она мне притащила
Сама бумагу, выдрала перо
И где-то стырила особые чернила –
Бесцветные, ещё к тому же впрок.
Пошла дождём, закашлялась ветрами,
Я попытался это уловить
И протянуть в пространстве между нами
Любви невидимой нервущуюся нить.
29 сентября 2016
Терентiй Травнiкъ