Из мастерской

Швыряла осень листья целый день.
Была не в духе рыжая подруга.
Всё было ни во что, всё было в лень,
Всё было в бег – в бег осени по кругу.

Всё было в непутёвый разговор,
Всё было в недосдачу, недовстречу,
Всё было явно в явный перебор:
И утро это, день,  и даже вечер.

Швырялись листья осенью в меня,
В мои стихи, в мои переживанья,
В мои к стихам пришитые названья -
Всё, что ни делалось,  оказывалось зря.

Зря был вчерашний разговор с тобою,
Зря был сегодняшний твой утренний звонок,
Зря были мы, оно того не стоит,
Чтобы включить нас в заданный урок.

А осень листьями продрогшими сучила
Передо мной, чего-то говоря.
Я отказался, но она всучила
Мне пару строк для блажи октября.

Я не хотел, но осень упросила
С неё – такой! – писать стихом портрет,
Такой, что предала, что изменила,
Такой, что с гулькин нос её совет.

Я не искал, она мне притащила
Сама бумагу, выдрала перо 
И где-то стырила особые чернила –
Бесцветные, ещё к тому же впрок.

Пошла дождём, закашлялась ветрами,
Я попытался это уловить
И протянуть в пространстве между нами
Любви невидимой нервущуюся нить.

29 сентября 2016
Терентiй Травнiкъ
(3 пользователям это нравится)