Шиповник лепестки кидал
В траву. Заканчивалось лето.
Тяжелым яблоком с ветвей
Прогнулся старосветский сад.
И ветер августовский дул –
Затученного был он цвета,
Кругом лохматился кипрей
И рдел девичий виноград.
Укутавшись в шотландский плед,
Дремала старая графиня.
Здесь двадцать первый – обошёл.
К чему ему несуета?
В гостиной, возвращая цвет
Потухшей временем картине,
Закатный луч по кромке шёл
Льняного старого холста.
Писалось этим днем непросто.
Всё больше вслух читал я ей –
Графине маленького роста,
Хозяйке комнаты моей.
Она, прабабкиным, вязала
Крючком и, слушая меня,
Всё больше о своём вздыхала,
За вздохом тайное храня.
Был круглым стол. И в вазе тёмной
Белели флоксы, и ещё
В одной из самых дальних комнат
Неугомонный пел сверчок.
17 августа 2012
Терентiй Травнiкъ