Как ни пытаюсь – не звучит,
Не дышит, не сопит строка.
Отсюда затрапезный вид
У сочинённого стиха.
Стих неопрятен, неумыт,
Стих, как и я, – незавершённый,
А только делающий вид,
Что на бумагу нанесённый.
Иду с протянутой рукой,
Стих рядом, что-то мне лопочет.
Как будто извиниться хочет
За то, что кривенький такой.
Я говорю ему: не надо,
В том не твоя вина – моя,
Что недозревшего из сада
Забрал на этот раз тебя,
Что захотел тебя отведать
Я раньше, чем настанет срок.
И, как ребёнок между веток,
Я лез за вкусным между строк…
Я допишу, я доиграю,
Я дорисую, только б мне
Поймать трансляцию из рая
И задержаться на волне.
2011
Терентiй Травнiкъ