Природа сохнет, сбрасывает листья,
Трава пожухла, на дорогах грязь.
Достал этюдник, холст достал и кисти
И краски подобрал природам в масть.
И вот брожу по вылинявшим долам,
То перелеском, то леском пройду.
Прохладен день, и воздух звоном полон
Знакомой церкви. Я туда иду.
Иду на звон, на благовест осенний,
Через плечо холщёвая сума,
Над головой листва стихотворений –
Листва стихов! Я не сошёл с ума!
Её читаю – те листы, те листья,
В них, мне знакомые послания времён:
Сперва был холст, потом этюдник, кисти…
И вот, он звон, к душе осенней, звон…
20 сентября 2014
Терентiй Травнiкъ