Сижу, скукожившись, один:
Застыл, как мёрзлый пластилин,
И не размяться, не размять…
На письменном столе тетрадь
И старый карандаш простой:
Таков он – творческий простой!
А за окном похолодало:
С востока тучи валят валом,
И с ночи ситный моросит…
В такое время караси
Ложатся на бок и зевают:
Рыбёхи будто запасают
На предстоящее себя…
Похоже, карасём и я
В час непогожий становлюсь,
И не читаюсь, не поюсь,
Не вкладываюсь в контур дня:
Теперь карась - моя родня!
Чуть зримо открываю рот
И замираю, не моргая,
А за окном ржавеет год,
И ветрено, и птичьи стаи…
Писательство – особый труд,
Когда ты из-под толщи груд
Бумаги достаёшь себя,
Как лыжника из-под лавины…
И словно бы от паутины
Освобождаешь время ты,
И тратишь силы на мечты ,
И мнёшь, и комкаешь листы
Всетерпеливейшей бумаги
И перья тупишь, точно шпаги,
В боях за правые дела!
И пусть давно как отцвела
Черёмуха — созрели вишни,
А ты, смекнув: не будет лишним —
Всё что-то тащишь, пишешь, пишешь
Из потаённых мест души…
И вот уже карандаши
Тебе подвозят и тетради…
И вот уже тебя к награде
Представить прочат, и в глуши
Твоей то суть скользнёт, то дело…
И вот уже душа дрожит,
Душа трясётся над строкою,
И вам с душой не до покоя:
Сметаешь ты, она — крушит
Картонки прежних недоделов
Писательства – оно ж из смелых
Берёт начало, как и жизнь!
Терентiй Травнiкъ
19 сентября 2020
Застыл, как мёрзлый пластилин,
И не размяться, не размять…
На письменном столе тетрадь
И старый карандаш простой:
Таков он – творческий простой!
А за окном похолодало:
С востока тучи валят валом,
И с ночи ситный моросит…
В такое время караси
Ложатся на бок и зевают:
Рыбёхи будто запасают
На предстоящее себя…
Похоже, карасём и я
В час непогожий становлюсь,
И не читаюсь, не поюсь,
Не вкладываюсь в контур дня:
Теперь карась - моя родня!
Чуть зримо открываю рот
И замираю, не моргая,
А за окном ржавеет год,
И ветрено, и птичьи стаи…
Писательство – особый труд,
Когда ты из-под толщи груд
Бумаги достаёшь себя,
Как лыжника из-под лавины…
И словно бы от паутины
Освобождаешь время ты,
И тратишь силы на мечты ,
И мнёшь, и комкаешь листы
Всетерпеливейшей бумаги
И перья тупишь, точно шпаги,
В боях за правые дела!
И пусть давно как отцвела
Черёмуха — созрели вишни,
А ты, смекнув: не будет лишним —
Всё что-то тащишь, пишешь, пишешь
Из потаённых мест души…
И вот уже карандаши
Тебе подвозят и тетради…
И вот уже тебя к награде
Представить прочат, и в глуши
Твоей то суть скользнёт, то дело…
И вот уже душа дрожит,
Душа трясётся над строкою,
И вам с душой не до покоя:
Сметаешь ты, она — крушит
Картонки прежних недоделов
Писательства – оно ж из смелых
Берёт начало, как и жизнь!
Терентiй Травнiкъ
19 сентября 2020