И. М. С.
Крошится нежный мрамор
под строкой,
Я высекаю осторожно твою форму,
Мешает кристаллическая суть,
Вогнав меня в обыденность и норму.
Но все же интуиция сильней.
Она пластично вырезает тело
И трудится с бессонницей ночей,
Чтоб твоя бабочка
по-новому взлетела.
12 ноября 2007
Терентiй Травнiкъ