По белому углём эскизно
Написаны холсты,
Иль по-хозяйски расстелили
Ковры из бересты.
Бликует золото под серым,
Нарушив общий строй,
Так, словно небо запотело,
И кто-то в спешке неумело
Протер его рукой.
Хрустят суставы старых веток
И гнутся под ногой,
А в небе – вороньем разметка,
И кобальт голубой
Пришил торчащею заплаткой
Невидимый портной.
В оврагах снега по колено
И на дорогах грязь.
И чувствуешь себя птенцово,
Пытаясь не упасть.
Напиться влаги, словно браги,
С растрепанной весной,
Такой неряшливо-пьянящей,
Такой беспечно-молодой.
15 марта 2008
Терентiй Травнiкъ