О, дай нам Бог
Внимательных бессонниц,
Чтоб каждый мог,
Придя под грубый кров
Как самозванец,
Вдруг с далеких звонниц
Услышать гул святых
колоколов.
Борис Чичибабин
Недавно я услышал где-то,
Что слово сгинет все равно
И для поэзии нет места,
Да и поэтов нет давно.
Что исписалась их десница
И исчерпались все слова,
Сломалась рифмы колесница,
Над фразой властвует молва.
Тогда – нет музыки за нотой –
Их вовсе семь, как и цветов, –
Давно все сыграно, не ново,
Ведь звуков много меньше слов.
Но в слове есть иная сила:
Подобно Фениксу в золе,
Она из пепла возродила
Его на утренней заре.
Хватило б только землепашцев,
Чтоб пропахать под словеса
Всю сорняковость жизни нашей,
Всю – от начала до конца.
2008
Терентiй Травнiкъ