Душа моя к дождям стремилась.
И впрямь, особая то милость:
Засесть за чаем и мечтать –
В дождливом снова узнавать
Себя, своих желаний меру,
И пасмурность приняв на веру,
Построчно вписывать в тетрадь
Её отцветий благодать.
Листва из желтого – ржавеет,
Пустеет сквер, и двор пустеет,
Уж с час за дворником слежу:
Сперва стою, потом сижу
Я у окна… По чайной ложке
В час вылупляется сюжет.
Так, словно фантики конфет,
Листву метельщик собирает:
Особо – нет, но отвлекает
Шуршаще-монотонный сип
Его метлы – тому примета,
Что время вызрело. Поэту
С мансарды надобно съезжать,
Сушить чернила и тетрадь –
Готовить под нездешний почерк,
Когда придется многоточье
На многотучие менять.
На то особый нужен навык:
Писать так, словно никнут травы,
Как жухнет скрючившийся лист…
Поэт осенний, он - артист:
Стихи не пишет – исполняет:
Фрагменты арий непогод
Выстанывает, что фагот,
Метлой нюансы уточняет…
И то ль баттуту, завершая
Дождями выделенный срок,
То ли гусиное перо
В разбрызг в чернильницу макает.
Октябрь. Знакомая картина,
Но по-иному свет и цвет
Ложатся… Старенький буфет
Мое вниманье привлекает:
Не ясно почему, но знаю,
Что рухлядь в замысел войдёт –
Быть может потому, что льёт –
Холодный, мелкий дождь… Идёт,
Добившись разрешенья в деле –
Седьмая осени неделя:
Всё остальное, друг, не в счёт,
Всё остальное – мимо цели!
Терентiй Травнiкъ
16 октября 2018
И впрямь, особая то милость:
Засесть за чаем и мечтать –
В дождливом снова узнавать
Себя, своих желаний меру,
И пасмурность приняв на веру,
Построчно вписывать в тетрадь
Её отцветий благодать.
Листва из желтого – ржавеет,
Пустеет сквер, и двор пустеет,
Уж с час за дворником слежу:
Сперва стою, потом сижу
Я у окна… По чайной ложке
В час вылупляется сюжет.
Так, словно фантики конфет,
Листву метельщик собирает:
Особо – нет, но отвлекает
Шуршаще-монотонный сип
Его метлы – тому примета,
Что время вызрело. Поэту
С мансарды надобно съезжать,
Сушить чернила и тетрадь –
Готовить под нездешний почерк,
Когда придется многоточье
На многотучие менять.
На то особый нужен навык:
Писать так, словно никнут травы,
Как жухнет скрючившийся лист…
Поэт осенний, он - артист:
Стихи не пишет – исполняет:
Фрагменты арий непогод
Выстанывает, что фагот,
Метлой нюансы уточняет…
И то ль баттуту, завершая
Дождями выделенный срок,
То ли гусиное перо
В разбрызг в чернильницу макает.
Октябрь. Знакомая картина,
Но по-иному свет и цвет
Ложатся… Старенький буфет
Мое вниманье привлекает:
Не ясно почему, но знаю,
Что рухлядь в замысел войдёт –
Быть может потому, что льёт –
Холодный, мелкий дождь… Идёт,
Добившись разрешенья в деле –
Седьмая осени неделя:
Всё остальное, друг, не в счёт,
Всё остальное – мимо цели!
Терентiй Травнiкъ
16 октября 2018