В больницах умирают старики,
А за окном весна, да раньше сроков:
Сегодня в школе не было уроков -
И дети, как и детство, далеки
От мира взрослых - зоны стариков:
От коридоров их, палат с особым светом,
Печали с примесью испорченных духов
И подкроватным судном вместо лета.
В больницах умирают старики:
Безжалостно, сверх меры одиноко.
Седой, ко лбу прилипший – вроде локон,
А может, перышко от рук, что так легки...
Как крылья, руки на груди сложились:
Где, санитары, ваши номерки?
В больницах умирают старики -
Те, что лечиться всё-таки решились.
В больницах умирают старики -
Не по своей, вас уверяю, воле.
В больницах умирают старики,
Пришедшие избавиться от боли.
В палатах бабки – бабушек здесь нет,
Как нет и дедушек: дедки, деды и только...
Везде особый сине-серый цвет
И смерть, танцующая скудненькую польку.
Ох, эта музыка – из боли и бинтов,
Халатов и с лимоном битых кружек,
Гремящих бикс без ручек и винтов
И штор дырявых, вроде как из кружев.
В больницах умирают старики:
Как будто сговорились, право-дело!
А за окном весенние деньки,
А за окном природа входит в тело.
Нет, я не здесь: не здесь я и не там –
Я где-то между верхними и нижним.
Художник времени, к тому же передвижник,
Делящий угол с кем-то пополам.
Знакомый с биссектрисой без сомненья,
Прикрывший сединой свои виски:
Какое дело мне до вдохновенья,
Когда весной - во дни её рожденья -
В больницах умирают старики!
Терентiй Травнiкъ.
4 03 2020
А за окном весна, да раньше сроков:
Сегодня в школе не было уроков -
И дети, как и детство, далеки
От мира взрослых - зоны стариков:
От коридоров их, палат с особым светом,
Печали с примесью испорченных духов
И подкроватным судном вместо лета.
В больницах умирают старики:
Безжалостно, сверх меры одиноко.
Седой, ко лбу прилипший – вроде локон,
А может, перышко от рук, что так легки...
Как крылья, руки на груди сложились:
Где, санитары, ваши номерки?
В больницах умирают старики -
Те, что лечиться всё-таки решились.
В больницах умирают старики -
Не по своей, вас уверяю, воле.
В больницах умирают старики,
Пришедшие избавиться от боли.
В палатах бабки – бабушек здесь нет,
Как нет и дедушек: дедки, деды и только...
Везде особый сине-серый цвет
И смерть, танцующая скудненькую польку.
Ох, эта музыка – из боли и бинтов,
Халатов и с лимоном битых кружек,
Гремящих бикс без ручек и винтов
И штор дырявых, вроде как из кружев.
В больницах умирают старики:
Как будто сговорились, право-дело!
А за окном весенние деньки,
А за окном природа входит в тело.
Нет, я не здесь: не здесь я и не там –
Я где-то между верхними и нижним.
Художник времени, к тому же передвижник,
Делящий угол с кем-то пополам.
Знакомый с биссектрисой без сомненья,
Прикрывший сединой свои виски:
Какое дело мне до вдохновенья,
Когда весной - во дни её рожденья -
В больницах умирают старики!
Терентiй Травнiкъ.
4 03 2020