Западный ветер холод принес,
Осень надумала все же приехать.
Топятся избы... Но им невдомек,
Что теперь долго не встретится лето.
Смоет дождями остатки тепла,
Под ноги выстелет травы сухие,
Снова раскрасят их перепела –
Осень хоть в чем-то, но перепелина.
Пни забоченятся в замшевых робах
И потихоньку начнут толковать,
Что очень скоро опять под сугробом
Целую зиму им здесь куковать.
А на опушке в скрюченных пальцах
Ягоды держит рябина свои.
Время придет – и закончат раскраску
Ту, что я начал, за мной снегири.
15 октября 2008
Терентiй Травнiкъ