Какой он, этот самый цвет?
Цвет древних, с патиной, монет?
А может, робкий лисий след?
А если вкус иной у цвета?
Ну, скажем, вяленого лета…
А может, статься и другой –
Горчичный, прелый, смоляной –
Вкус цвета глубины, друг мой.
И всё-таки, какой он, цвет?
Цвет старых с желтизной газет?
Переваливших сроки лет?
Иль недописанный сонет
Таким становится однажды?
Сонета неважнецкий цвет…
Иль шутка, сказанная дважды
Имеет этот самый цвет?
А может из шуршаний листьев
Художник извлекает кистью,
Кладёт его на холст в портрет?
Из пересохших слёз поэт
Свои им строфы наполняет.
И скрипка, вслушайся, рыдает
Не им ли? Не его ли вкус
Печаль рассыпавшихся бус
Хранит? Не в том ли весь секрет
Его неназванных названий,
Что он приходит не из знаний!
А появляется, как гений –
Из откровений… От-кро-ве-ний…
19 сентября 2015
Терентiй Травнiкъ