Я нынешней ночью сквозь дым непогоды,
Сквозь стоны ветров в перезябшей листве
С натуры писал, не поверишь, Свободу,
Точнее, писал, что позволилось мне.
И этого было так много, что в клочья
Бумага рвалась, и взметались холсты,
И тысячи, тысячи, тысячи точек,
Как пули впивались в тетрадей листы.
И стыли чернила в натуженных жилах,
И строки хлестали, собравшись в хлысты.
Свобода гнедой жеребицею била –
Копытом, в песок и мечты, и труды.
Не кистью, так пальцем пытался оставить
Неистовой жрицы проверенный след.
Но та, уходя, обронила: «на память!»
Размазав, свой неповторимый портрет.
9 июля 2013
Терентiй Травнiкъ