Весна тянула со своим приходом.
В февральской наледи была её корма.
Своеобразное непродолженье года:
Зима, зима и вот… Опять зима.
Ко мне с утра сегодня прилетела
Синичка с желтой грудкою тепла.
Лимончиком на подоконник села
И дзинькнула чуть слышно: как дела?
- Ах, птичка милая, что мне на то ответить?
Какие у поэтов здесь дела?
Лишь разве что пораньше встать и встретить
День новый первыми. Увидеть, как цвела –
Цветёт черемуха холодными утрами,
Как просыпается рабочий человек,
Как жизнь что было-будет между нами
Переправляет в двадцать первый век.
Как маячками звёзды в небе светят
И тают в предрассветной синеве,
Как сладко спят в своих кроватках дети,
Не помня и не зная о войне.
Как медсестра в палату входит, тихо
Кладя на тумбочку цветных таблеток горсть.
Как плещется счастливая китиха
В далеком океане… Как насквозь
Промокшую девчонку укрывает
Пацан своим немодным пиджачком,
Как карапуз резвящийся хватает
Не бабочку, а воздух - лишь сачком.
Увидеть, как за завтраком читают
Отцы семейств газеты не спеша,
Как мамы в садик утром одевают
Подхныкивающего малыша.
Ах, птичка милая, что мне ещё ответить?
Какие у поэта здесь дела?
Лишь разве что в черновиках отметить,
Что стали лить и бьют в колокола,
Что в храме переулочном венчают
Сегодня, и поэтому - народ…
Что муж души в жене своей не чает,
Как в молоке купающийся кот.
Ответить, рассказать, что где-то горе,
Что где-то не такая вовсе жизнь,
Что есть и те, что пребывают в ссоре…
Не улетай, синичка, задержись! -
Я продолжать подобное не буду,
Поэт – он всё же не корреспондент.
Не режиссер, берущий в банке ссуду
На метражи правдивых кинолент.
Я буду говорить о том, что встречи
Влюбленных юностей прописаны в стихах,
Что тепл и нежен с ними майский вечер,
И носит он подругу на руках
Тот, что в немодном, старом пиджачочке,
В отцовской кепке, галстуке его,
Что в кривеньких, заляпанных очечках,
Хоть присланных с далёких берегов.
Я буду говорить, что в этом доме
Живет счастливая, не на словах, семья.
Что знают это все соседи, кроме
Нездешних - так, как это знаю я.
Я буду говорить о самом лучшем,
Что в книгу пеленает всякий век,
О том, к чему стремится человек,
Как в бесконечность вырвавшийся лучик.
Так пусть же вьется слов несложных нить,
Пускай войдет привычное в привычку -
Я о любви здесь буду говорить
С тобою, желтогрудая синичка!
И ты меня когда-нибудь поймёшь,
А может быть, давно всё понимаешь,
Раз где-то рядом, видимо, живёшь,
Раз по утрам к поэту прилетаешь.
Терентiй Травнiкъ.
11 марта 2018
В февральской наледи была её корма.
Своеобразное непродолженье года:
Зима, зима и вот… Опять зима.
Ко мне с утра сегодня прилетела
Синичка с желтой грудкою тепла.
Лимончиком на подоконник села
И дзинькнула чуть слышно: как дела?
- Ах, птичка милая, что мне на то ответить?
Какие у поэтов здесь дела?
Лишь разве что пораньше встать и встретить
День новый первыми. Увидеть, как цвела –
Цветёт черемуха холодными утрами,
Как просыпается рабочий человек,
Как жизнь что было-будет между нами
Переправляет в двадцать первый век.
Как маячками звёзды в небе светят
И тают в предрассветной синеве,
Как сладко спят в своих кроватках дети,
Не помня и не зная о войне.
Как медсестра в палату входит, тихо
Кладя на тумбочку цветных таблеток горсть.
Как плещется счастливая китиха
В далеком океане… Как насквозь
Промокшую девчонку укрывает
Пацан своим немодным пиджачком,
Как карапуз резвящийся хватает
Не бабочку, а воздух - лишь сачком.
Увидеть, как за завтраком читают
Отцы семейств газеты не спеша,
Как мамы в садик утром одевают
Подхныкивающего малыша.
Ах, птичка милая, что мне ещё ответить?
Какие у поэта здесь дела?
Лишь разве что в черновиках отметить,
Что стали лить и бьют в колокола,
Что в храме переулочном венчают
Сегодня, и поэтому - народ…
Что муж души в жене своей не чает,
Как в молоке купающийся кот.
Ответить, рассказать, что где-то горе,
Что где-то не такая вовсе жизнь,
Что есть и те, что пребывают в ссоре…
Не улетай, синичка, задержись! -
Я продолжать подобное не буду,
Поэт – он всё же не корреспондент.
Не режиссер, берущий в банке ссуду
На метражи правдивых кинолент.
Я буду говорить о том, что встречи
Влюбленных юностей прописаны в стихах,
Что тепл и нежен с ними майский вечер,
И носит он подругу на руках
Тот, что в немодном, старом пиджачочке,
В отцовской кепке, галстуке его,
Что в кривеньких, заляпанных очечках,
Хоть присланных с далёких берегов.
Я буду говорить, что в этом доме
Живет счастливая, не на словах, семья.
Что знают это все соседи, кроме
Нездешних - так, как это знаю я.
Я буду говорить о самом лучшем,
Что в книгу пеленает всякий век,
О том, к чему стремится человек,
Как в бесконечность вырвавшийся лучик.
Так пусть же вьется слов несложных нить,
Пускай войдет привычное в привычку -
Я о любви здесь буду говорить
С тобою, желтогрудая синичка!
И ты меня когда-нибудь поймёшь,
А может быть, давно всё понимаешь,
Раз где-то рядом, видимо, живёшь,
Раз по утрам к поэту прилетаешь.
Терентiй Травнiкъ.
11 марта 2018