Смотрю в окно на старый дом,
На первый снегопад.
Пишу Рождественским постом
И дом, и снег, и сад,
И жизнь пишу себе в альбом,
И звуки тишины.
Пишу Рождественским постом,
Пишу совсем иным
Я цветом, светом я пишу
Предзимнюю строку…
Пишу так, словно не дышу,
Иначе не могу,
Иначе мне не передать.
В линейку общая тетрадь
Не вытянет настрой,
Покой, ни твой, ни мой.
Какой он, этот тихий строй
Не спящего в ночи?
Пера ль скрип? Шёпот запятой
В нём? Таянье свечи?
Какой он, этот тихий свет
Привеченной души?
Быть может, знаешь ты, поэт?
Ведь знаешь же, скажи!
Меж явью замерев и сном,
Уйдя на край земли,
Пишу Рождественским постом
Историю Любви.
И только вечер и покой,
И снег, и тишина,
И ангел с маленькой звездой
Видны мне из окна…
На первый снегопад.
Пишу Рождественским постом
И дом, и снег, и сад,
И жизнь пишу себе в альбом,
И звуки тишины.
Пишу Рождественским постом,
Пишу совсем иным
Я цветом, светом я пишу
Предзимнюю строку…
Пишу так, словно не дышу,
Иначе не могу,
Иначе мне не передать.
В линейку общая тетрадь
Не вытянет настрой,
Покой, ни твой, ни мой.
Какой он, этот тихий строй
Не спящего в ночи?
Пера ль скрип? Шёпот запятой
В нём? Таянье свечи?
Какой он, этот тихий свет
Привеченной души?
Быть может, знаешь ты, поэт?
Ведь знаешь же, скажи!
Меж явью замерев и сном,
Уйдя на край земли,
Пишу Рождественским постом
Историю Любви.
И только вечер и покой,
И снег, и тишина,
И ангел с маленькой звездой
Видны мне из окна…
1 декабря 2016
Терентiй Травнiкъ
Терентiй Травнiкъ