Из цикла «Природные мастерские»
Серые, грязные простыни осени
Сушатся в небе, солнце закрыли,
А ведь за ними совсем голубые
Летние краски, ссохнувшись, просятся.
Свежей шпатлёвкой наляпала осень
На небосвод серотучные пятна
И, как положено, в семь или в восемь,
Выйдя на смену, гоняет крылатых.
Те… то бледнеют, то в кучку собьются,
Вязко размажутся до горизонта,
То подтекут, а то и прорвутся,
Дав в эти дыры протиснуться солнцу.
Вздрогнут поля, от лучей ярких щурясь,
Кто-то шепнёт: «Не смотри, это вредно!».
Глядь: на опушке лесной непоседно
Солнечный зайчик скачет, балуясь.
Вслед мастерком по небесному своду
Серую известь кладёт кто-то хлёстко,
Чтобы писала дождливая сходу
Яркие фрески по мокрой
Сушатся в небе, солнце закрыли,
А ведь за ними совсем голубые
Летние краски, ссохнувшись, просятся.
Свежей шпатлёвкой наляпала осень
На небосвод серотучные пятна
И, как положено, в семь или в восемь,
Выйдя на смену, гоняет крылатых.
Те… то бледнеют, то в кучку собьются,
Вязко размажутся до горизонта,
То подтекут, а то и прорвутся,
Дав в эти дыры протиснуться солнцу.
Вздрогнут поля, от лучей ярких щурясь,
Кто-то шепнёт: «Не смотри, это вредно!».
Глядь: на опушке лесной непоседно
Солнечный зайчик скачет, балуясь.
Вслед мастерком по небесному своду
Серую известь кладёт кто-то хлёстко,
Чтобы писала дождливая сходу
Яркие фрески по мокрой
извёстке.
По-левитановски ляпая смачно,
Осень, рисуя, от счастья заплачет.
И неустанно, отдавшись слезам,
Будет ныть дождик по жирным холстам,
Дивным этюдам, прописанным медью,
Прожелтью, охрой, пожухлостью, хной,
Глинно-песочным сухим полицветьем
И акварелево-мутной водой.
Но не пейзажна и не натюрмортна,
Осень - в портреты ушла с головой,
Автопортретные чудо-полотна
На биеннале везёт за собой
В рамах из мокрых стволов и распилов
И на подрамниках досок гнилых!
Ох, до чего же ты, осень, красива
Непостоянством в работах своих!
Скоро уедешь, опять залазурит,
Мглистая даль станет снова светла,
Выйдет зима и начнёт штукатурить,
И грунтовать под себя добела…
По-левитановски ляпая смачно,
Осень, рисуя, от счастья заплачет.
И неустанно, отдавшись слезам,
Будет ныть дождик по жирным холстам,
Дивным этюдам, прописанным медью,
Прожелтью, охрой, пожухлостью, хной,
Глинно-песочным сухим полицветьем
И акварелево-мутной водой.
Но не пейзажна и не натюрмортна,
Осень - в портреты ушла с головой,
Автопортретные чудо-полотна
На биеннале везёт за собой
В рамах из мокрых стволов и распилов
И на подрамниках досок гнилых!
Ох, до чего же ты, осень, красива
Непостоянством в работах своих!
Скоро уедешь, опять залазурит,
Мглистая даль станет снова светла,
Выйдет зима и начнёт штукатурить,
И грунтовать под себя добела…
13 сентября 2007
Терентiй Травнiкъ