Скучающей по-мартовски весной,
Когда и «вверх», и «вширь» –
и все же мало,
Я ухожу в словесности запой
Кривой строкой и запятой усталой.
Из ненаглядья белого листа
Я ковыряю строчки для похмелья,
И радует под сердцем суета,
И щучит разморенного Емелю.
Я дергаю за косы, как школяр,
И шлепаю подтяжками по брюху.
Как в лужах радуговит скипидар –
Так мои строки цветоводят уху.
Пером чернильным, как концом пипетки,
Высасываю кровь из пузырька.
Отходит что-то в старенькой розетке,
Но пишется без света – с кондачка.
Сорвался, запил вместе с остальными.
Гранеными стаканами звеня,
Я чокаюсь с деревьями простыми
И брудершафтлю с ветром на полях.
2009
Терентiй Травнiкъ