Сорок семь лет – сорок семь бед.
Вот на вопрос мой и найден ответ.
Что за ответ? Ответ как ответ:
Сорок семь бед на сорок семь лет.
Что ж, собирайся в дорогу, поэт.
Время приходит покинуть именье.
Каждый поэт выставляет на свет –
Незавершённое стихотворенье…
Это – как саблею перерубить
Шею бегущему, без сожаленья.
Можно? Да, можно поэту простить
Незавершённое стихотворенье.
Можно? Да, можно поэта понять.
Не для бравады верёвки он мылил.
Ляжет последним
аккордом в тетрадь
То, что ему вы при жизни простили.
Как отпевают поэтов у нас?
Стопкой. Да, стопкой
бумажных записок.
И отбывают поэты в свой час –
В словом молвы перекроенных ризах
В путь, долгий путь.
Уходя со страниц
Созданных ими же книг переплётных.
За упокой им – поставьте на птиц,
И обязательно – на перелётных…
2011
Терентiй Травнiкъ