Стихи – и пуля, и ружье,
И выстрел прямо в точку.
Они проверка на чутье,
На выверенный глаз.
Поэт как ферзь, как Шеттер Хенд,
Гуляет в одиночку
И хлебословие свое
Проращивает в нас.
Стихи не цель, а цель – от слова,
По строчке гаревой в разбег
Достигнуть бытия иного,
Где и поэт, и человек –
Синонимы того простого,
Что жизнь кроит и красит век.
Стихи не смысл жизни этой,
Но смысл жизни есть в строках.
Об этом Данте Алигьери
В комедии поведал нам.
И Пушкин гениально просто
Всю свою жизнь зарифмовал –
Тем стал словес победоносцем,
Путеводителем начал.
Какое «чудное мгновенье»,
Когда в чернильнице бензин,
И поршень от пера дрейфует
Среди листов полярных льдин.
И, переделывая полюс
На плюс поэзией своей,
Ты в мир словесный льешь прополис
От бескультурия речей.
Поэт не терпит многословья.
От многолживия собой
Он закрывает амбразуру,
Матросов выпуская в бой.
И парни в строчечных тельняшках –
Без козырей, на веру, в дар –
По побережию забвений
Наносят точечный удар.
Я с ними был, дошел до точки,
И, видя, как, дробя вопрос,
Прорвав собой все оболочки,
Зародыш новой жизни взрос.
2008
Терентiй Травнiкъ