Страницы, словно птицы,
В тетрадных дневниках −
Листаются, летая,
Нахохлившись сидят.
И рвутся, вырываясь
Наружу, в неба синь,
И мечутся в испуге
Под почерком моим.
Поют, когда стихами
Я с ними говорю,
Галдят, собравшись в стаю,
Врезаяся в зарю.
Бывает, кляксой ворон
Мне крыльями взмахнет,
И клином журавлиным
Рука писать начнет.
Тогда я растворяюсь
В страничной белизне
Иль черной точкой маюсь
В бумажной простыне.
4 сентября 2007
Терентiй Травнiкъ