Поток стихов коварен тем,
Что вкус его без перемен,
Что цвет на старый цвет похож,
Сколь сотен не сползало б кож
С переизмученной строфы -
Цвет не меняется, увы…
Поток стихов коварен тем,
Что он не подмывает стен,
Что он не разрушает стен:
Остановить его вольна
Любая встречная стена.
Поток поверхностен, и суть
Написанного с ним скудеет,
И слово не живёт, а тлеет…
И растекается, как ртуть,
Мелодия строки. И силы
Слагателя подчас слабы,
Чтоб не свести стихи в могилу…
Сил не хватает для борьбы –
Поток неявного сильнее,
Страшится он лишь глубины...
Но не ищите вы вины
В том, кто справляться не умеет
С переизбытком слов и чувств…
Поэзия – не вид искусств,
А то, как сослагатель верит,
Как любит он, чем вечность мерит,
Каков его творенья вкус.
Терентiй Травнiкъ
13 апреля 2018
Что вкус его без перемен,
Что цвет на старый цвет похож,
Сколь сотен не сползало б кож
С переизмученной строфы -
Цвет не меняется, увы…
Поток стихов коварен тем,
Что он не подмывает стен,
Что он не разрушает стен:
Остановить его вольна
Любая встречная стена.
Поток поверхностен, и суть
Написанного с ним скудеет,
И слово не живёт, а тлеет…
И растекается, как ртуть,
Мелодия строки. И силы
Слагателя подчас слабы,
Чтоб не свести стихи в могилу…
Сил не хватает для борьбы –
Поток неявного сильнее,
Страшится он лишь глубины...
Но не ищите вы вины
В том, кто справляться не умеет
С переизбытком слов и чувств…
Поэзия – не вид искусств,
А то, как сослагатель верит,
Как любит он, чем вечность мерит,
Каков его творенья вкус.
Терентiй Травнiкъ
13 апреля 2018