Влетела бабочка. Летает
Одна по комнате. Не сплю.
Ночное от рассвета тает.
Его последние ловлю
Оттенки и на лист строкою
Едва заметной наношу.
Ещё чуть-чуть и утро скроет
Тот цвет, которым я пишу.
Тот цвет не утра, но рассвета.
Он до восхода лишь живёт
В природе, но в стихах поэта,
Желающий его найдёт.
Не словом, и не ощущеньем
Мной нанесён на лист тот цвет,
Но небом данным – вдохновеньем,
Преобразующим цвет в свет.
Строку заканчивая, вижу,
Как бабочка на этот свет –
Летит – всё выше, выше, выше –
Летит туда, где… смерти нет.
31 июля 2015
Терентiй Травнiкъ