Недавно мне сказал философ:
Стихи стихами не зови.
Твои стихи – крючки вопросов
На теле вспаханной земли.
И многоточия ответов,
И многозвучие дождей.
В них мимолётность лет и лето
С его неявностью теней.
Безмолвье мартовских рассветов,
Не пробуждённых от снегов,
В них всё есть: цвет, и звуки цвета,
И струйность горних голосов.
В них прелесть неоткрытой тайны,
Вся – без огранки и оков.
В них жизнь – случайно не случайна…
В них всё, но только нет стихов.
2011
Терентiй Травнiкъ