Когда из тишины стихи даются,
Когда в саду шуршащий шепоток
Листвы и трав, и алостью восток,
И ягод сладость, ягод спелость в блюдцах
На кухонном столе, то это время,
То это время дачных незатей,
Я складываю в ощущений звенья
Богохранимой странности своей.
Писать июлем - дело непростое.
Его тепло растапливает лист.
Беру низы: что виолончелист
Смычком, то я своей душою.
Вот нота верная, другая, вот строка…
Сбивает запах донника и мяты...
Ах, как же жизнь июльская сладка!
Вся простыня июльской ленью смята.
От неспешащих слов в стихах покой.
Как часто этот цвет не удается
В осенних гаммах, в паузах зимой;
Нащупаешь в весеннем раннем – рвётся.
А здесь, в июле, каждое словцо
Прикреплено к строке смолой покоя:
Забор, калитка, дальше дом, крыльцо –
Звучит! Всё под себя настроил
Июль зеленоглазый! Всё поёт,
И не писать, а слушать бы полезней
Мне было бы! От тысячи болезней
Тишин июльских благодатный мёд.
Июльская мелодия звучит!
Не прерывай её ни суетою,
Ни помыслом каким, ни запятою.
А Боженька спасёт и сохранит
Тебя навек, со всей твоей душою…
Ты в это верь:
спасёт и сохранит!
Терентiй Травнiкъ
19 июля 2016