Уходит лето, и наследство
Уже оставлено зиме.
Лишь стайки сизо-голубых
Пузатых слив в сухой траве
Толкутся, не хотят принять,
Что все теперь – осеннее:
И плеск воды, и листьев пад,
И даже настроение.
И плен корзиночный грибов,
И то, что дождик дюже пенист,
И рыбы непогодный клев,
И что в ненастье – тоже прелесть.
И падает со стуком слива,
Призывно к лету обратясь,
Чтобы не быстро уходило
И узнавало – возвратясь.
2008
Терентiй Травнiкъ