В июле на бумаге выпал снег:
Писал про дождь, но строчки замело.
Какой я все же странный человек –
Писать про зиму в голову взбрело.
И вот листаю белые страницы,
Выискиваю буквы и слова,
Пропавшим под лавиной альпинистом
Предстала стихотворная строфа.
И я решил пустить весну на волю,
И смыл ручьями метки на полях…
Бумажный снег обмяк, осел – и вскоре
На сотни фраз растрескалась земля.
Я вновь творил проталенной строкою,
В четверостишьях таял летний снег,
Но грустны расставания с зимою:
Какой я все же странный человек…
2008
Терентiй Травнiкъ