Избы с обомшелой дранью,
Из седого кругляка,
Будто видевшие тайну…
Да кресты под облака
Надхолмистых колоколен,
Зримых на десятки вёрст,
И с травой пожухлой вровень
Грустью сгорбленный погост.
По оврагам, перелогам
Лентой выцветшей, льняной
Вьётся пыльная дорога…
Туесок берестяной
Вспоминается мне часто,
Полный сладостных малин,
Как в июле ранним часом
С ним по ягоды ходил.
А со мною Серафимка,
Внуча – звал её так дед,
У которого гостил я
Из своих – двенадцать лет.
И не светом, не зарёю
Встанем, и она, как вброд,
Ей лишь ведомой тропою
В дальний лес меня ведёт.
Веришь, каждая травинка
Ластилась в шивной подол
Русокосой Серафимки…
Я ж неслышно следом шёл.
И цветы благоухали,
Внуче что-то говоря,
Будто всё её тут знает,
Будто всё ей как родня.
2011
Терентiй Травнiкъ