Все раскрутилось панцирем улитки
И прячется в него же от себя…
Причудливые тени маргаритки ласкают стены,
То дрожит свеча…
И маятник часов, безвольный исполнитель,
Резное дерево – твоя всегда обитель,
Отстукиваешь время, трагедия неведома тебе.
Что для тебя печаль о вновь ушедшем дне?..
Кто-то сказал, что завтра будут те же
И утро, и дела, и верная печаль,
Все это будет, но все реже-реже,
Проснувшись облаком, я улетаю в даль…
Болит душа о том, что было,
Болит душа о том, что есть сейчас,
И вновь рука небрежно и лениво
Стирает с глаз всю пыль,
Но нет там больше глаз…
И как вьюнок, прильнувший к дубу цепко,
Обвитая косой, сидишь ты у окна,
И, по коре лица, росой с вишневой ветки,
Стекает в землю редкая слеза.
О чем ты плачешь, милая подруга,
О том, что есть конец, у прерванного круга?
- О том, что все проходит, и пройдем и мы…
А день истлел от нежности в объятиях Весны…
апрель 1993
Терентiй Травнiкъ