С утра шел дождь. В окно дышало
Садовой мокрою листвой.
Так начинался август мой –
Под серым, тучным одеялом.
Не верилось, что в жизни где-то
Есть суета и толчея,
Где не растут стихи поэтов,
Где нет священного огня…
Не верилось! За этой тонкой,
Проникновенной тишиной
Так мелодично, чутко, звонко
Звучал и жил души покой.
И я, тем нотам повинуясь,
В обыкновенный лист сажал
Диковинки садовых улиц
И всход стихами называл.
Кривились яблоньки и вишни,
Шепталась с травами листва,
А я, что мог душой расслышать,
Прилежно облекал в слова.
Так проявлялись грани, тени,
Оттенки, блики бытия –
Так мир рождал стихотворенье,
Так с ним рождался в мир и я.
Был август, самое начало…
Лён плакал, гнулась рожь к земле.
Из туч, нависших одеялом,
В дождливо-серебристой мгле
Всё, что душе недоставало,
Дарилось всяким словом мне.
Садовой мокрою листвой.
Так начинался август мой –
Под серым, тучным одеялом.
Не верилось, что в жизни где-то
Есть суета и толчея,
Где не растут стихи поэтов,
Где нет священного огня…
Не верилось! За этой тонкой,
Проникновенной тишиной
Так мелодично, чутко, звонко
Звучал и жил души покой.
И я, тем нотам повинуясь,
В обыкновенный лист сажал
Диковинки садовых улиц
И всход стихами называл.
Кривились яблоньки и вишни,
Шепталась с травами листва,
А я, что мог душой расслышать,
Прилежно облекал в слова.
Так проявлялись грани, тени,
Оттенки, блики бытия –
Так мир рождал стихотворенье,
Так с ним рождался в мир и я.
Был август, самое начало…
Лён плакал, гнулась рожь к земле.
Из туч, нависших одеялом,
В дождливо-серебристой мгле
Всё, что душе недоставало,
Дарилось всяким словом мне.
Терентiй Травнiкъ
5 августа 2016